Ведьма
спасибо.вот ещё
Ночь
…Снова приходит ночь, она, словно птица, раскрывает свои чёрные крылья и парит беззвучно над этим миром, погружая в сон всё…И только свеча одиноко горит на столе, а тихий ветер за окном поёт ей песню…
Сегодня ночью время словно застыло, погружаясь в вечность, оно недвижимо; его песчинки застыли в этой тиши. А свеча всё горит, словно плача от боли, тая как снежинки в тепле. А этот миг он такой же, как и те тысячи мгновений, которые мелькают друг за другом, словно в безумном хороводе времени. И в этом застывшем времени чувствуется какое-то странное ожидание. Быть может это ожидание чего-то нового…
Частицы тьмы смешались со светом луны, образуя беспечную жёлтую дорогу, она прекрасна; словно это дорога к вечной и безграничной святой свободе; это дорога в небо, это полёт, ведущий к чему-то новому, неизведанному, этот полёт уносит от всех мыслей. Лунный путь ведёт прямо к горизонту, за грань этого мрачного Мира…
Но мечты, это только мечты…
Ночь тянется, но незаметно подходит к концу. Небо начинает светлеть, уже видны первые отблески рассвета. Ночь иссякает…Свеча уже догорела, растаяла, как ветви сна, которые отпустили души из своих крепких объятий. Всё пробуждается. Вновь начинается новый день. Такой же новый день, как и те другие дни, которые бесконечно следуют друг за другом, сливаясь в века, которые подобно рекам текут в вечность…

Тишина
В комнате, тёмно-серым вечером звенит тишина. И звеня, она дрожит как листья за окном, которые колыхает еле слышный ветер. Она (тишина) такая пустая, но и такая полная; она – всё и ничего, она - просто тишина. Может быть, то самое ничто звучит так же, как она; то самое ничто это - это небытиё, тьма, смерть. О, как странно всё это и непонятно…И иногда вдумываешься в то самое ничто и по телу проходит ужас, сознание замирает, представляя это НИЧТО…Может и тишина часть этого ничто? Остаётся выключить свет и закрыть глаза и вот это ничто…Страшно?
О, как много мы беседовали с тобой Тишина. Только ты знаешь мои тайны, страхи и мысли. И я знаю, что никогда никому об этом не скажешь. Пусть ты молчалива, но как хорошо мы беседуем с тобой, ты слушаешь, а я – говорю. Ты умеешь слушать,  ты никогда не перебиваешь, ты отличный собеседник. А ещё в тебе тонут мысли, словно в ядовитом мёртвом океане тонут айсберги. Может и ты так же мертва,  но это ничего, я то знаю, что ты живая, ты созидаешь, в том твой удел в этом  проклятом мире.
И вот я снова пришла к тебе, пришла в эту мёртвую тихую комнату. Мои мысли ударяются в тебя,  словно в чёрную стену. Мне так надо с тобой поговорить, мне это очень-очень необходимо. А ты молчи всё так же, так, как прежде, а я буду рассказывать, а ты – созидать. Ведь это необходимо нам обеим. О, тишина, помоги мне на этот раз, ведь ты меня всегда так выручала.
И моя давняя подруга садится за стол, на котором горит свеча, подобная моей жизни; и воск тает и капает на стол, так уходят песчинки моей жизни…Вот в этот миг мы начинаем вести нашу беседу. Беседуем о вечном…

Серый мир.   

      Мрачный серый день вновь направил свой прямой и неуклонный взгляд в такие же безцветно-серые, словно  не живые окна. Их (окон)было не сосчететь, их было миллионы…окна…только окна…И в каждом окне отражался этот серый мир; в каждом окне отражалась эта мрачная пустыня, и ощущалось как буд то там, в этой пустыне все давно умерли, не было никого на этих опустевших улицах. Даже время года невозможно было определить. Всё было так странно, так грустно, так сурово…Не было ни ветра, ни холода, ни тепла…Всё это, словно застыло в каком-то мрачном миге, словно старая чёрно-белая выцвевшая фотография.
  Интересно, надолго ли это бездействие, или сколько времени будет длиться этот миг, или он будет целую вечность…Но всё как было, так и осталось, всё осталось так же недвижно.
А те окна, никто не скажет что было за ними;то ли то же,  что и снаружи – серые, одинаковые холодные комнаты, в которых всё было так серо, как и эти сами комнаты. Может быть и правда за ними не было людей, никто об этом не скажет, может в этом суровом однообразном мире вообще не было никакой жизни, что уже говорить о каких-то людях…
Но так было бы интересно заглянуть за эти зеркальные окна, у видеть, что таится, всё таки, за ними, есть ли там жизнь. Но  все окна были  наглухо закрыты, и, наверное, ни одно из них никогда не открывалось. Кто знает…
Но всё таки, появлялось такое желаниепостучатся в одно из них и посмотреть…посмотреть что же творится за этими мёртвыми гладями зеркал, открыть их тайну и может быть найти хоть какие- то  ответы на вопросы, на вечные вопросы, может быть на которые вообще в помине нет никаких ответов, и никому,никому на этой земле, может, невозможно ответить на эти вопросы, но пока есть желание искать свои ответы, то есть и надежда найти их….

Свеча
Темная, тёмная комната… И только свеча на столе прожигает эту непроникаемую тьму своим небольшим пламенем, словно маленькая жизнь пробивает черноту вечно существующей здесь смерти; словно душа, которая всё таки живёт, вопреки царящей везде смерти…
Всё растворяется в этой тьме. Но всё таки, сквозь всё это заглушающее действо можно услышать, как плачет дождь за окном. Его печальная музыка повествует о наступившей осени, осень, когда всё живое в мире начинает погибать…
Этот дождь, как будто идёт целую вечность непрекращаясь. В его голосе чувствуется застывший холод, этот холод начинает пронизывать всё: и тьму с тишиной, и царящую за окном немую звучную пустоту, и эту пустую комнату, и постепенно начинает казаться, что время идёи очень быстро ,но ничего не меняется, словно оно вовсе застыло. Всё погибло, и только дождь роняет тёмные капли в бездну , и тишина эхом разгоняет его звуки, и всё это ударяется в пустоту, а пустота-это и есть смерть.
Но как же тогда свеча, таявшая на столе, как она может существовать там, там в мире смерть и тьмы? Она всё таки горит. Свеча - это воплощение жизни. Жизнь пробивается, врезаясь в тьму, в смерть. Но сколько она может так гореть? Кто знает…
Быть может в этой пустоте вырвется незримый ветер и погасит эту свечу. А может она будет гореть так ярко, что быстро истлеет и её не станет…
Кто знает…
Но всё таки свеча должна прогореть и когда-нибудь погаснуть…и это неизбежно. Её пламя не может существовать вечно. Всё в мире истлеет, всё прахом станет…
Это неподвластно нам…

Margoспасиб!