На граматику, прошу не обращать внимание)))
Старик.
В любом городе, безработные люди пытаются любыми способами заработать на
хлеб. Кто- то ворует, кто-то спекулирует, а кому ни здоровье, ни положение
мозгов не позволяют этого идут просить милостыню, талантливые делают это
под музыку.
Как-то в метро я делал пересадку с «Площади революции» на «Театральную». В
начале перехода мое ухо поразили пронизывающие душу, звуки гитарных струн,
подойдя поближе, я начал улавливать слова которые растопили бы самое
холодное сердце. Меня в начале очень удивил внешний вид исполнителя:
старый, грязный, зловонный, заросший дед, но его гитара стоила многого:
сразу была видна работа мастера, одна полировка чего стоила, гитара сияла
даже в тусклом сумраке метрополитена.
Слова были о каком-то скитальце, которого прокляли, забрав счастье умереть
и поставив клеймо изгоя общества. О том как он обречен скитаться со своей
убогой внешностью и ждать, что это когда ни будь закончится.
Я останавливаюсь напротив старика, смотрю на него с отвращением, с трудом
сдерживаю рвотные позывы. Но я стою, уж больно мелодична его повесть о
бродяге, чем дольше я стою, тем приятней мне находиться рядом с ним, я
утопал в его балладе.
Время подходило к вечеру, плотность народа в метро нарастала, шум
становился все громче и уже было очень тяжело слушать с середины перехода.
Я в плотную подошел к музыканту и присел на корточки перед ним. В очередной
раз окидывая его взглядом, я нарвался на его глаза, и в тот же миг проникся
жалостью, состраданием к нему, эти глаза видели историю воочию, в них
отражались века, но в них читалась только одна фраза: «Отпустите меня с
этого света!» Вслушиваясь в его слова, я забывал окружающий мир за моей
спиной, он терял для меня свою сущность. Я сел рядом с ним на холодный
бетон и мною овладело желание пообщаться с этим стариком.
Играл он до закрытия метро, а я сидел и слушал его. Потом нас попросили
освободить переход. Мы вышли на улицу. Он повернулся ко мне
-Чего вам от меня нужно.
-Не знаю. Я был настолько поражен вашим пением. Мне просто захотелось
побыть с вами, узнать о вас чего ни будь.
-Это для вас может плохо кончиться.
Меня удивило это предостережение, но было все равно, у меня притупились все
чувства на фоне любопытства.
-Я думаю вряд ли общение с вами мне может причинить вред.
-Ну раз так настаиваете, пойдемте где ни будь, перекусим.
Я предложил пару мест, но старик возразил, аргументировав это тем что в
таком виде его мало где пускают и повел меня в кафе где он был своим. Это
был среднестатистический гадюшник, где старик в общем не выделялся из
местной аудитории. Сели за свободный столик, откуда не возьмись, появился
официант, мерзкий как опарыш и не менее мерзким голосом полюбопытствовал
что мы будем.
-Мне как обычно и моему гостю тоже самое.
Через минуту на столе стояло: две бутылки водки, два соленых огурца, два
маринованных шампиньона, две дольки лимона, два стакана и две вилки. Он
открутил крышечку своей бутылки, налил себе пол стакана и вопросительно
посмотрел на меня, я в точности повторил его действия. Мы молча выпили и в
его глазах загорелась искорка какой-то непонятной надежды.
-А если более конкретно, что вы от меня хотите - полюбопытствовал старик.
Я даже не знал что ответить, с минуту помаявшись выдавил из себя: «Меня
настолько поразила ваша песня, мне просто любопытно кем, как вообще можно
написать такое?»
-Это не песня, это моя история.
-Я извиняюсь за наглость, но если вы не куда не торопитесь, не могли бы вы
мне ее поведать с начала?
-Нет, я не тороплюсь уже некуда, последние лет триста. А рассказать… да
пожалуйста.
История
Был восемнадцатый век, Мадрид, было двое друзей из простых, бедных семей,
всю жизнь они промышляли воровством, так по мелочи: на рынках, на
праздниках. Воровали, проблем не знали, и казалось, что все есть и больше
не чего не надо. У обоих были семьи, короче жили счастливо, пока одному из
них не пришла в голову идея: ограбить музей, дабы потом все награбленное
сплавить на рынке и уйти на покой.
Старик налил себе, я повторил его действие, мы выпили, он закусил огурцом,
и я опять сподобился ему.
Все было тщательно спланировано до мелочей, ограбление прошло удачно, без
помех. Награбленное поделили поровну, там были: древние рукописи, различные
трофеи завоеванные в боях, украшения, удивительные музыкальные инструменты
среди которых была необычайная гитара. При разделе куша, гитара досталась
Сантьяго.
Все экспонаты музея раскупались мигом, вот только не кто не обращал
внимания на гитару, как будто ее и не было. Через неделю не осталось не
чего, не чего кроме гитары. А ночью Сантьяго приснился сон: Стоит он на
рынке, продает украденное. Подходит к нему человек в черной мантии и
говорит: «Ты украл мою гитару, не будет тебе прощенья и понесешь ты
наказание страшное. Бродить тебе по миру раскаиваться в содеянном и не
покинешь ты свет белый, да не обретешь покой, пока не найдешь человека
посочувствовавшего тебе, и не взявшему на себя твою долю. Так будь
безобразен и противен, так пусть начнется мая кара».
Сантьяго проснулся в холодном поту, огляделся, понял, что это всего лишь
сон и снова заснул. На утро его разбудила тупая боль в голове, он открыл
глаза и ужаснулся, его любимая жена стояла над ним с палкой и не внятно
бормотала, что-то вроде: « Кто вы, что вы, где мой муж, как вы здесь
очутились? Он как обычно протянул руки, хотел обнять, поцеловать, на что в
ответ получил палкой по голове. После очередной серии ударов, он выскочил
на улицу в одних понталонах, и побрел к своему другу Антонио. Реакция в
доме Антонио была сравнима действиям жены. Побитый и изгнанный не понятно
за что, самыми близкими людьми, Сантьяго побрел куда то в поисках
объяснения происходящего. Где-то при выходе из Мадрида наткнулся на пьяного
незнакомца. Минут через десять Сантьяго был одет в вещи пьяного незнакомца,
лежащего рядом без сознания.
Проснулся Сантьяго под дубом, на берегу пруда, проснулся и застыл в ужасе
- рядом с ним лежала злосчастная гитара. Он подошел к пруду чтобы умыться,
но был поражен отражением появившемся на водной глади, там был не красавец
Сантьяго, а прокаженный уродец, он рукой сбил отражение, в надежде что
бредит, но после того как зеркало успокоилось, там появился человек из сна
и сказал: « Бери гитару и иди в мир огромный в поисках прощения». Через
минуту, в воде воцарился лик убогова. Он встал, взял гитару и побрел.
Мы разлили оставшеюся водку: «Вот в принципе и вся история» - с этими
словами он выпил, положил шампиньон на дольку лимона, улыбнулся и проглотил
бутерброд.
Прощенье
-Так вы и есть Сантьяго?
-Нет, Сантьяго умер триста лет назад, а я старик, ищущий глупца готового
взять мой крест.
Нарвавшись на его прослезившиеся глаза, я не удержался:
-Я глупец который согласен тебя освободить. Что надо делать?
-Дурак ты незнакомец, ибо не ведаешь что делаешь. Ты думаешь легко
наблюдать смерь родных и близких стоя в стороне, быть отвергнутыми всеми,
стать серой тенью рода человеческого?
-Мне терять не чего, я один у меня не кого нет, а видеть твои страдания я
не могу.
-Тебе всего лишь надо взять гитару и провести по струнам, и ты станешь
мной, а твой повседневный персонаж закончит свое существование.
-Давай гитару.
Он протянул мне инструмент и сочувственно покачал головой. Я бойко ударил
по струнам. Такой благодарной улыбки я не когда не видел и не мог себе
представить, он заплакал, а через миг передо мной лежала горстка праха . Я
пошел в туалет умыться, глядя в зеркало пощупал свое изуродованное лицо и
улыбнулся сам себе.
Вышел и бара, закурил сигарету, взвалил свое проклятье на плечи и начал
свой бесконечный путь по миру в поисках таких как я. Была красивая, снежная
ночь все было прекрасно и только стая ворон каркающих в след, как бы
смеясь над моим поступком омрачала все происходящие.
